Скорей, скорей – в 72 часа, спасибо Санте Обаме, спецбортом из Москвы, ура полковнику, шуровавшему хакерской кочергой в американских выборах, 96 душ от разведки и "дипломатии" с семьями, летят на серебристых крыльях в родную Отчизну. Огни Вашингтона навечно погасли для них в ночи.
Скоро отряхнут подошвы от американской пыли. Избавятся от страданий в бездушной, бессердечной Америке, от её фальшивых улыбок. Поставят свечи в церквах. Воссоединятся с родной чекистской духовностью – кровавой красной звездой, небрежно завернутой в победный триколор, пропахший трупами и пожарами Донбасса.
Их, может быть, встретят Главный и Лавров. Пожмут им руки, навесят орденов, пригласят на вечер – дремлющие абажуры в клубе, пианино, виолончель, сытный ужин. Без галстуков. Раскованная танцовщица "Калинки" с немытой головой. И, как всегда, на конец, неизменная "С чего начинается Родина…".
Они уходят с передовой, из разведки в Америке в любимую скорлупу Родины – твёрдую, как у грецкого ореха, в её гниющую нутряную суть. Отводятся с личным скарбом для обогрева, обмундирования и отдыха – в тылы, резервы, кладутся консервами на полки боевых складов, – ждать часа "Х".
Как же хорошо вдохнуть бензин московского морозного воздуха, карманом почувствовать раковую опухоль платных парковок, сломать каблуки о родную плитку, жить среди вечных ремонтов бордюров и переходов, в зачищенном от малого бизнеса дорогом городе – лучшем городе Земли.
Забиться утром сдавленными внутренностями пряной боевой селедки "русского мира" в бочку вагона московского метро и … куда там? На Лубянку – по красной ветке, на Смоленку – по синей магистрали! Разлетится бывшая вашингтонская разведка мелкими ястребами по Москве, уйдёт в демос – вольет свой труд в грядущие державные победы.
Мечта ходить на путинги, праздновать похмельный мартовский "Крымнаш", по вечерам, сунув ноги в тапки, смотреть новости от ведущих с хваткими, бесстыдными глазами и языками, шитыми из тряпки, обмакнутой в грязную лужу.
Ты в умирающей империи – мой друг.
Но это потом. Не сегодня. Не на Новый год.
А пока – штирлицы едут в Москву.
Ждет их в холодильниках салат "Оливье", аккуратные бутылочки "Столичной" дрожат от нетерпения в холодном чреве стального ящика. Выпей нас! Грибочки с хрустом, огурчики, селёдка "под шубой" и без неё, с оголённой вкусной розоватой плотью – с колечками лучка в масле ждут возвращения сбитых с боевых авангардных постов героев.
Стоят дома ёлки, улыбаются из-под них в бороды ватные деды-морозы, неприступные лукавые снегурочки смотрят, кутаясь в воротники, застыли на остро пахнущих ветках игрушки с удивлёнными глазами. Услужливо включен телевизор – до выступления главного хакера остается двое суток.
Америка для штирлицев теперь уже далекий сон с её шумом, огнями, весельем, размахом.
Она похожа на огромный океанский лайнер, уплывший вдаль от суверенных человеков, оставшихся в рукодельной ночи – на континенте, уходящем в океанические глубины истории. Лишь холодные звезды бесстрастно льют свет в новогодней ночи.
Добро пожаловать домой, красные дипкурьеры!
